Писать – это страсть. И можно объяснять почему, находить причины, ковыряться в себе, но всё-равно буду строчить эти буковки, формулировать смыслы и мысли время от времени. Ночь этому помогает и кипение чайника. Сердце стукает. М-м-м-м-м – ароматный пакетик чая.
Даже утренний стыд от написанного уже не останавливает писанину, потому что этот стыд тоже прикольный, а собственная важность, развенчанная игнором или утверждённая лайками, улыбает. Иногда эта улыбка, правда, бывает кислой.
Пишешь вроде для себя, чтобы размыслить что-то или увидеть в процессе, но тут и там всплывают образы кого-то это читающего и размещаешь уже для других, а сам этот поток написанного сознания уже живёт своей короткой и не сильно важной жизнью, собирая комментарии.
Прикольно. И сказать-то нечего, просто бурлит это чувство и всё. И даже описывать его необязательно, а если пытаешься, то описываешь что угодно, но только не его. А оно просто бурлит себе и будоражит, бурлит и будоражит.
Это мне одному так кажется, что вся эта жизнь, ну просто буквально – перрон вокзала? И всё, что происходит здесь имеет ту же важность, что и перекус в киоске на остановке между станциями. Какие-то случайные связи. Вон девушка красивая прошла, можно успеть влюбиться. Возможно даже перекинуться словечками или поцеловаться. Пока время тикает можно словить минутку радости и даже успеть расстаться и попечалиться. Или на бомжа вон того разозлиться и наорать, что он тут под ногами шляется и мешает целоваться. На вокзале, который построил Джек.
А может книгу написать? Про перрон, про станцию, чтобы восхитились люди витиеватостью мысли, поузнавали себя во мне и типа запомнили бы меня, когда я сяду в поезд и уеду куда-то дальше… ту-ту. Чай вкусный.
И вот этот вот момент. Сейчас. Для меня, когда пишу, для тебя когда читаешь. Он висит в Космосе. Там, прикинь, какие страсти – две галактики схлопываются, объединяя свои черные дыры в одну. И в этом пекле пипец какой армагеддон, а я тут сижу под куполом, дышу себе спокойно и даже люблю кого-то… или не люблю – тут, кстати, вопрос ещё, потому что закрадывается подозрение, что любовь - это не совсем то, что я когда-либо чувствовал. Чай вот чувствую, а любовь… не мысль ли это? Или, может быть, мечта? Мечты злые шутки творят с нашими жизнями.
Блин, слишком длинно – никто не читает длинные тексты, я и сам не читаю. Новое время предполагает даже Ветхий Завет формулировать в трёх строчках, иначе его никто не поймёт. А у меня даже не ветхий. И не завет, а так… Но я ещё картинку помещу для рекламы, тогда будет почти коммикс.
Эх, где ты - кто-то – лежал бы сейчас в твоих объятиях и не занимался ерундой, отвлекался бы от черной дыры как-то веселее, чем складывать глыбы мыслей на полку, висящую в пустоте.
Смерть… как-то глупо бояться её или стремиться к ней, не говоря уже о попытках её избежать, но если жить не умеешь и тебе самой жизни мало для счастья, неужели думаешь, что смерть сделает тебя счастливее? Вряд ли. Это же будешь тот же самый ты. С той же неспособностью к счастью в каких бы формы и миры тебя ни занесло ветром. Хотя… кто знает, бытие ведь тоже определяет сознание.
Но смерть как феномен завораживает. Придаёт происходящему свой ракурс, так сказать элемент неопределённости в этом океане нестабильности)) И как бы ни старался ум описать все мировые тайны, превратив магическое действо жизни в банальщину и бытовуху – всегда останется одна тайна, которая никогда не будет разгадана. И, так сказать, всегда взбодрит. А однажды взбодрит окончательно. Гы))) Тут пауза для подумать.
Чай кончился. Чао)
